Relatos

por mi como se quiera pero que no se super po0nga ninguno asta que no se acabe el anterior, por que si no es un lio

weno antes de nada traslado estos pequños relatos que son de la despedida de oj que creo que asi no se perderan en el olvido, los autores estan de acueerdo, asi que aqui van

("Y Mundin Silvermouth cansado tras sus errantes aventuras se sento a descansar, algo que no hacia desde... tomo su viejo martillo lo levanto al cielo con gesto de ofrenda y lo clavo en eel suelo por el mango, acto seguido saco una vieja petaca que recordaba a la perfección quien se la habia dado y bebió de ella hasta el final, se sento en una roca y poco a poco su piel comenzo a volverse gris mas incluso que la de un enano, su gesto era el mismo que de costumbre.... Mundin Silvermouth estaria allí hasta volver a escuchar la llamada de la vida")
(mundin silvertmouth)

(-Ya no me queda nada en este mundo,la sangre de miles de almas de inocentes mancha mis manos,sus gritos me persiguen en mis pesadillas.Ahora que la vida se me escapa entre las manos,ahora que mis rodillas se clavan en el suelo y mi garganta se abre en un aullido desesperado,ahora que miro a la muerte con solemnidad a los ojos,ahora sí que comprendo el sentido de la vida y las atrocidades que hice en la mía-Confesiones de un señor del caos)
(asavar-kul)

(El campo de batalla estaba en calma tras la tempestad la batalla final, parecía que ya no quedaran mas enemigos, parecía que llegaba el fin de aquella descomunal campaña, una campaña como no existiría otra jamás…Tras tantos años, nunca pensó como podía acabar aquello, de hecho nunca se planteó tan siquiera el que acabase…Muchos grandes compañeros habían caído durante las batallas y a lo largo del camino, otros seguían en pie, pero ya habia acabado todo...ahora todo quedaba en calma…el viejo Kaudillo resopló, era hora de regresar a su morada, brindar por los caídos y guardar las armas…Puede que todo hubiera acabado, pero nunca olvidaría aquellos días…y puede que volviera a empuñar sus armas algún día…)
(Varagh)

(" Y Ghurk destrabó el hacha del cráneo del enemigo caído. Observó las gotas de sangre que manchaban todo. El suelo, la cara de la víctima, la hoja del hacha, el mango, su guantelete... su cara.

Casi podía notar cómo el calor huía del cadáver del que había osado enfrentarse a él. Moreno. Alto. Diecisiete años.

¿Cuándo había dejado de combatir por una causa? ¿Cuándo había empezado a ser como el resto? ¿Qué había hecho ese crío para que le partiera el cráneo en dos?

Asqueado, lo comprendió. Estaba solo. Siempre lo había estado, pero no lo había visto. Hordas de sanguinarios, siempre deseosas de guerra y muerte, irreflexivos bárbaros..

Nadie se había parado a pensar quién seria su última víctima. Si dejaba hijos o esposa. Si le estarían esperando en casa. Si alguien lloraría su muerte.

De lo que estaba seguro era de que nadie lloraría la suya. En cuanto sus dedos dejaran de agarrar el mango de su hacha, sus lugartenientes, tan fieles como un perro callejero, lucharían hasta la muerte por el control del ejército.

Y él seguiría en el suelo. Como el chico de diecisiete años al que había asesinado.

Diez veces diecisiete llevaba Ghurk haciendo la guerra. Había matado a muchos, pero muy pocos se lo habían merecido. Había luchado contra orcos gigantes, contra robustos enanos, contra gráciles elfos... y todos habían muerto.

Y a él nadie lo recordaría.

Soltó el hacha. Miró al cielo. Tiró su escudo. Bajó la cabeza. Se sentó en el suelo, y dijo:

"Demasiado tiempo llevo vivo ya. No me atrae la comida. No me atrae la fortuna. No me atrae la gloria. Estoy cansado de vivir. Estoy cansado de luchar. Así pues, haced lo que queráis conmigo, ruines dioses del caos. Matadme ahora mismo, o dadme algo por lo que vivir")
(Ghurk)

(Y el Querubín sintió la llamada, aunque hacia tiempo ya que solo observaba sin tomar partido seguía guerreando, unas veces dirigiendo a sus leales seguidores del Caos y otras en un universo paralelo por el Taun'va. Se acababa una etapa, a este universo le quedaba poco tiempo, pero no sería su final en particular, seguiría en otros universos, con sus caóticos o sus tau, y antes de emprender su marcha dejó unas últimas palabras de despedida:
"Nunca os librareís de mí, cuando tranquilamente esteís descansando con vuestros ejércitos allí estaré, observando. No importa donde esteís, no importa que hayaís colgado las armas y los bastones de mando, no importa cuánta experiencia tengaís, porque yo soy el Querubín Raziel, y vosotros solo sois un medio en mi estudio sin fin, así que estad preparados, porque os observo y cualquier día os retaré.")
(querubin raziel)

(Nadie se acuerda ya de su nombre, El que nunca muere lo llamaban, una rata especial que en vez de correr hacia un lugar seguro, corría hacia el enemigo, podía haber muerto aplastado por sus enemigos, pero no fue así, podía haber muerto consumido por la espada cruel, aquella que fue forjada para derrotar al mayor de los nigromantes que no debe ser nombrado, pero no fue así, los clanes rivales les mandaron asesinos para acabar con el, pero no fue así, sus esclavos personales se revelaron contra el y aun que estaba solo, no fue así.
Todo comenzó una fría mañana en su agujero putrefacto y húmedo al que llamaba guarida.
Ese día se despertó ante de lo habitual, no pude dormir, mañana libraría un gran conbate, una de esas cosas goblins querían sus territorios y pidieron ayuda a las cosas orcas, la cuestión es que mañana se zanjaría de una vez por todas aquella discusión.
El que nunca muere sopesa la espada en alto y piensa la de enemigos que a derrotado con ella, todos perplejos al ver una rata atacando tan ferozmente y muertos con cara de sorpresa y asco, si lo he pasado muy bien pensó nuestro héroe.
Algo le llamo la atención en una esquina le pareció ver algo y cunado quiso darse cuenta el asesino se coloco a su lado y lo saludo:
- que tal estamos
- algo sorprendido eres el primero que consigue colarse de esa manera
- de verdad, pues seguramente seré el ultimo
- no estaría tan seguro, muchos lo han intentado y como podrá ver no lo consiguieron
- y ¿Que es lo que intentaron?
-y ¿tu me lo preguntas?
-Comprendo crees que vengo a matarte.......
-............ no comprendo
-veras no vengo a matarte, estoy al corriente de cuantos asesino lo han intentado, pero yo no vengo a eso, y tienes suerte pues yo no fallo.
-y entonces que haces aqui
-el consejo de los trece solicita tu presencia y hay un representante que te espera para hablar contigo antes de partir
-....... llévame ante el ¡pero si noto algo raro seré yo el que no falle!

Fue conducido por los estrechos túneles que llevaban a la sala de audiencias, esta y la del propio héroe son las únicas dependencias, por así decirlo que tienen puerta

-Antes de entrar debes de hacerte un corte en la palma de la mano como prueva de sumisión al consejo, aquí tengo una daga muy afilada que podría hacerlo sin que apenas notes nada...
-no os equivoquéis corro siempre hacia adelante pero no soy tonto yo mismo me lo haré con mi daga si no....
-de acuerdo, comprendo tu recelo
Nuestro personaje saco su daga y se hizo un corte profundo el la palma de la mano sin siquiera titubear, esta acostumbrado al dolor.....
Tras el ritual accedieron a la sala y en el fondo había un señor de la guerra como el del clan enemigo, nuestro héroe desenfundó la espada rápido, para acabar con la trampa pero algo le pasaba, las fuerzan le estaban dejando, cuando quiso darse cuenta estaba de rodillas, miró al asesino, se miró la mano, cogió la daga y entonces comprendió, tu nunca fallas, y así fue como murió.
En cuanto a su clan encontró su cuerpo muerto y sin su espada, su general muerto y mañana batalla, decidieron que pelearían en recuerdo a el pues a sido el único que consiguió que este clan fuera lo que es.
Enterraron a su general en el que se leía (EL QUE NO DEBERIA MORIR), y al día siguiente presentaron batalla, para conmemorar la muerte de la única rata a la que si respetaban, ese día todos corrieron hacia el enemigo, nadie retrocedió, todo fue furia y sangre, no quedo ni un Skaven vivo, este fue el amargo final de quizás el único clan escaven con algún principio y un héroe que no debería morir.)
(Tairon, fue mi primer relato)

(Arioch despertó y abrió lentamente los ojos mientras se incorporaba lentamente. Se sentía muy bien, recién levantado del sueño más reconfortante de su vida. Contempló sus manos, llenas de cicatrices por las incontables batallas que habían librado, y repletas también de arrugas que denotaban que los años y las décadas no pasaban en balde. Se tocó el pecho, -"Vaya, parece que me he quedado dormido con la armadura puesta.. supongo que mi cabeza ya no es la misma, puesto que no tengo ni la más mínima idea de dónde estoy"-. También estaba allí su hacha, en el suelo, siempre lo suficientemente cerca como para poder blandirla sin demora si el peligro se acerca. Aquel arma era incluso más antigua que él, a veces se preguntaba si no provendría de una era anterior al abuelo de su padre, el primero de su clan en blandirla.

Miró a su alrededor y se dio cuenta de que el lugar no le resultaba familiar, algo no marchaba bien. Confuso, y temiendo un peligro inminente empuñó su hacha dispuesto a golpear a quien osara atacarle. Avanzó con paso firme pero seguro, mirando a izquierda y derecha, arriba y abajo. Era un salón enorme, al parecer hechas las brillantes paredes, las imponentes columnas e incluso el liso suelo, del más brillante metal que Arioch hubiera visto nunca en sus dos siglos de vida. Para ser un lugar extraño, resultaba extrañamente acogedor.

Al cabo de unos minutos, llegó a los pies de una enorme puerta dorada, y se acercó para escuchar los ruidos provenientes del otro lado. Sin duda había mucha gente allí, y parecían estar pasándoselo en grande. Su nariz de enano le dejó clara una cosa: no olía a orco, skaven o cosa que se le pareciera; olía a enanos. Enanos y cerveza de la más alta calidad, posiblemente Burgman's XXXXXX. Colocó su hacha en el cinto y abrió la puerta con precaución.

De repente, todo el ruido cesó. Una cegadora luz cubrió su campo visual, obligándole a taparse los ojos momentáneamente. Entonces los abrió y se encontró con una escena totalmente inesperada: efectivamente, aquellos eran enanos, y estaban brindando y cantando, pero no eran unos enanos cualesquiera. Todas las caras le resultaban familiares. Aquel rostro era el de su primo, fallecido noblemente en combate contra un orco; el de su derecha era el de su primer compañero de armas, asesinado al salvar la vida de Arioch interponiéndose entre él y la brutal espada de un guerrero del caos; más allá estaba su hermano, muerto tras acabar con una docena de skavens en una sangrienta batalla. Todos los que reconocía habían muerto noblemente en combate, ¿Qué hacían allí? Y, sobre todo, ¿qué hacía él mismo allí? Institivamente miró hacia el fondo de la larga mesa, todos le observaban con una sonrisa en sus labios. Y entonces lo comprendió.

Aquel que portaba la armadura dorada era su padre, acompañado por su abuelo, y flanqueado por su madre y su hermanita, a la que no pudo defender de aquel ataque. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Todos los que estaban allí eran amigos, camaradas, familiares que habían vivido dignamente, tal como un buen enano debía hacer, y que ya habían recibido el cálido abrazo de la muerte, la mayoría de ellos en combate. De repente vino a su memoria el recuerdo más reciente que tenía, dónde se encontraba antes de despertarse hacía pocos minutos. Estaba rodeado por una centena de guerreros del caos muertos, trabado en combate con el más grande de todos ellos, el que portaba una enorme espada imbuída de un misterioso poder. Lo último que recordaba era ver su hacha en el suelo tras parar una brutal acometida de la espada demoníaca de su rival, y escuchar el sílbido de ésta acercándose a su cuello... Mientras ese pensamiento palpitaba en su cabeza, divisó tres figuras que presidían imponentes la mesa, y le sonreían amistosamente. Uno de ellos parecía un matador y portaba dos hachas enormes; el segundo parecía un respetable Señor de las Runas; y el tercero.. no, la tercera, era una sacerdotisa cuya mirada parecía capaz de conocer todos sus pensamientos.

El que estaba en medio comenzó a hablar, -"Bienvenido seas, Arioch"-. Y entonces fue cuando definitivamente comprendió todo. -"Vaya... parece que al final he vivido más dignamente de lo que pensaba, y he muerto con honor.. Así que este lugar realmente existe.."-. Cogió una jarra de cerveza y se acercó al final de la mesa, preparado para disfrutar del merecido descanso entre sus seres queridos.)
(Arioch señor de los infiernos)

(Fingolhir Aethion miró desde el balcón de la alta torre, apoyado en la balaustrada, cómo caían aquellos con los que en otro tiempo había convivido.

Bajó las escaleras, y sonrió nostálgicamente mientras veía las muchas estancias donde había compartido sabiduría y se había divertido. En la planta baja, desde donde ya se escuchaban las solemnes diatribas que a modo de epitafios lanzaban al viento sus compañeros, vio un alto trono.
La sala estaba vacía, pero el regio sillón mantenía su vieja dignidad. Recordaba haberse sentado en aquel trono en numerosas ocasiones, cuando medía su ingenio con Lord Drage y Mundin Silvermouth.

Sacudió la cabeza y salió de la torre. A su alrededor todo parecía muerte, y lo comprendía. Jamás había pensado en que habría de llegar el día de dejar aquel lugar. Ahora recibía una lección: nada es eterno.
Sí, era el final de una etapa, pero no era el final. No su final.

Su errático vagar lo condujo más pronto de lo que había pensado a otro edificio. Era más sencillo que aquel en el que había estado, y no se escuchaban tantas voces como había oído antaño, pero la esencia de aquel sitio era la misma que conocía.

Se arrancó la placa metálica que lo identificaba como miembro de su anterior comunidad. Fingolhir Aethion, Ociojoven, cayó al suelo con el ruido del viejo latón.
Entonces atravesó las puertas, abiertas de par en par, y una filigrana de plata se trazó sobre su piel, haciendo que durante un instante se doblara por un ardiente dolor lacerante. Lo miró, y sonrió satisfecho. Sobre su pecho estaba escrita su nueva identidad: Fingor, Ociozero.
-Que los nuevos años sean tan venturosos como los que ya fueron.)
(Fingolhir Aethion)

Y esos son los que se quisieron depedir sinbolicamente matando o despidiendo a su personaje