XIII Calabazas en el Trastero: Supersticiones

Hola!

Hace tiempo que vengo leyendo en este  foro y en otros de OZ, y finalmente me he decidio a ingresar. Estoy escribiendo un relato para la convocatoria Creaturas y quizás me anime con las nuevas Microjustas.

Es un placer saludaros a todos, espero que por mucho tiempo!

Gracias, Jane

Como ya he visto los toros desde la barrera antes de saltar al ruedo, lo de Calabazas lo tengo más o menos claro. Lo de las microjustas es otro cantar. Aunque tampoco hay nada que perder, la verdad.

Bienvenida a bordo.

Gracias, Aldous.

Por lo que veo, esto de esquivar el acoso es habitual al cierre de las convocatorias. en la anterior tamibén pasó.

Encantada 

Bienvenida, Good Girl. Me has recordado un poco a una amiga mía que le gustaban los Bloody Marys  Vamos, que mola el avatar y es apropiado para un foro donde lo fosco tiene gran presencia.

Jane, ante tí recae la responsabilidad de que los jueces no se olviden que han de sacar pronto los seleccionados del Calabazas

PD: Menos mal que Patapalo tiene una paciencia como pocas hay... si no nos baneaba las cuentas hasta que saliesen los resultados

PD2: ¡En vez de meter prisas, id a mirar los descalabazados en la vivisección! (que, por cierto, me quedan dos por leer y comentar)

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Jane, ante tí recae la responsabilidad de que los jueces no se olviden que han de sacar pronto los seleccionados del Calabazas

PD: Menos mal que Patapalo tiene una paciencia como pocas hay... si no nos baneaba las cuentas hasta que saliesen los resultados

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Aiiins, descuida, siejque no sé cómo os habeis podido arregalr sin mi jajjajjajja

Y en cuanto a lo del baneo, si se le ocurre, estoy fomentando sus ingresos por publicidad al hacer que la gente entre a leer mis cagaprisas

Por cierto y hablando de prisas... bueno no, hoy seré buena jjajajjajja

Hola ricardo, y gracias por la bienvenida.

Yo también recuerdo a Bloody Mary. su avatar era precioso. algún malvado se la ha llevado al país de Nunca Jamás, seguro.

Yo tengo un amigo que también está esperando el fallo de esto, aunque él dice que hasta después de reyes no hay nada que rascar. Aunque no creo que hoy precisamente esté pendiente de lo que pasa por aquí, a pesar de ser él quien me empujó a entrar en las Microjustas. Ya veremos lo que dura la cosa.

También me convenció para escribir para el calabazas. Yo simepre le digo que debería haber sido vendedor de seguros. Tiene un poder de convicción que ya quisieran muchos políticos para sí mismos.

Me ha entrado el gusanillo y yo también me he vuelto a leer el hilo entero jeje. Menudas risas desesperantes nos echamos el año pasado .

¡Pero se han perdido los emoticonos!

Ya decía yo que me pitaban los oídos... ¿me echábais de menos? El cabrito de Easton me cambió por... y luego por... nah, no voy a desenmascarar a ese bastardo, que si no no me saca más a pasear.

PD: ¿Para el 30 de diciembre salió la lista del año pasado? Bueno, eso entre que te toca el Gordo el día 22 y que vas pensando en qué gastártelo y todo eso, se hace la espera más ligera.

Casi mejor. Así me evito tener que ir a cenar con mis suegros. 

¡¿Quién me ha pisado el relato?!

No me he podido aguantar

Imaginemos, por un momento, una oscura y espesa masa de nada. Llenémosla de enormes esferas y de luces danzantes, y fijemos la mirada de la imaginación en un punto en concreto del inmenso vacío.

El disco.

Descansa sobre cuatro elefantes y una tortuga. Los elefantes se encuentran en esa incómoda situación que a menudo se vive en un parlamento: todos sospechan que ha llegado la hora de cambiar de postura, pero ninguno quiere moverse por miedo a que todo el mundo se le eche encima.

La tortuga... a la tortuga nadie le ha preguntado si le duele la espalda.

Sobre el disco, como una pizza llevada a casa por un repartidor cabreado y que no ha cobrado sus suplementos nocturnos, una masa aplastada de roca y océano da forma a un mundo en que la magia tiene la suficiente fuerza como para amenazar la propia integridad del continuinuinuino espacio tiempo, o, incluso, para hacer hablar a los animales.

Uno de estos animales inteligentes es un gato y se llama Mauricio, y en este momento está dándose su primera ducha de la noche.

―¿Podrías no hacer eso? ―dice el Muchacho.

Mauricio le dedica una de sus mejores miradas de indiferencia felina, con una de sus patas inferiores todavía detrás de la cabeza.

―Nosotros no tenemos esos cacharros que tienen en Genua para lavar los inmencionables, y perdona mi klatchiano.

―Bidets ―apunta el Muchacho.

―No gracias, no tengo hambre.

Mauricio se cuela entre la verja del cementerio con relativa facilidad. Para el es relativamente mucho más fácil que para su acompañante, que contra toda probabilidad logra trepar por el muro sin soltar la escalera y el abultado saco que lleva en sendas manos.

―Terminemos con esto ―dice Mauricio, haciendo caso omiso del estruendo que causa la caída del muchacho.

―Vamos ―dice él, sacudiéndose la tierra y las flores de encima. Echa a andar, pero tarda poco en darse cuenta de que lo hace solo―. ¿No vienes?

Mauricio pasa el lomo erizado por los barrotes de la verja.

―Claro que voy. Qué crees, ¿que le tengo miedo a un cementerio?

―No hay nada que temer.

―¡Claro que no!

―Entonces... todo bien, ¿no? Si tú no tienes miedo, y yo tampoco, solo tenemos que echar a andar hacia el mausoleo, ¿no?

Mauricio parece meditar la idea.

―Me parece lo más lógico ―dice.

El ulular de una lechuza recién despertada alegra el silencio.

―Es curioso, porque no te has movido ―apunta el Muchacho.

―¡Cierto! ¿Qué te parece? Las cosas que pasan...

El Muchacho adelanta una de sus botas.

―¿Qué haces? ―maulla Mauricio, nervioso.

El Muchacho se agacha para destarse el cordón.

―¡Fíjate, ya me muevo! ―se admira Mauricio de semejante prodigio de la motricidad.

―¿No es impresionante?

―Vayamos al mausoleo, ¿quieres?

La bruma cubre por igual las tumbas de quienes fueron pobres y de quienes fueron ricos, las de la gente interesante y las de los aburridos, las llenas y aquellas que sus propietarios han abandonado para visitar el pub más cercano. Pero ni la neblina más espesa podría velar aquel mausoleo. Se alza majestuoso sobre una suave colina, y ningún adorno advierte de su naturaleza. Pero Mauricio y el Muchacho saben La Verdad, porque el hechicero les ha contado La Profecía.

―¿Tú crees que lo que dijo el mago es cierto? ―pregunta Mauricio, mientras suben al techado de mármol de la vetusta estructura.

―¿Te refieres a La Profecía? ¿Esa que dice que si no se efectúa El Rito esta misma noche se descuajeringará el tejido del continuinuino espacio tiempo y se abrirá una puerta por la que pasarán las Cosas de las dimensiones mazmorra, conquistando el mundo y bebiendo la sangre de las vírgenes?

―Esa misma ―dice Mauricio, a pesar de que el tema de las vírgenes sigue pareciéndole demasiado literal. Si es cierto, las Cosas horribles de la otra dimensión van a pasar bastante sed.

―Supongo que sí que es cierta. Si no fuese cierta, ahora mismo tú y yo estaríamos haciendo el tonto colándonos en este cementerio, en mitad de la noche, y todo para nada, jaja ―rie sin humor el muchacho.

―Ja ja ―conviene Mauricio, preocupado.

El Muchacho coloca las trece herraduras, una en el centro y doce a su alrededor. La escalera la abre hasta que, tumbada sobre el improvisado reloj, marca las trece y trece.

―Ahora solo tenemos que echarnos la sal por encima ―dice, y hace lo propio―. Si me permites...

―No te cortes ―refunfuña Mauricio, ante la salada nevada.

―Supongo que ya está ―dice el muchacho.

Esperan. Durante mucho tiempo.

―Di que no funciona ―dice Mauricio por fin.

―¿Qué?

―Hazme caso, entiendo de tensión narrativa. Dí que no ha funcionado.

El Muchacho se aclara la garganta. 

―¡Ejem!... CIELOS ―grita, bien alto―, PARECE QUE NO HA FUNCIONADO. ¡QUÉ FATALIDAD!

Según pronuncia estas palabras, un temblor sacude los cimientos del mausoleo.

―¿Qué pasa? ―inquiere el Muchacho.

―Creo que el relato se está terminando...

Con un sonoro blip, muy similar al sonido que se hace al meterse el pulgar en la boca y sacarlo con fuerza contra el moflete, la realidad se contrae y se da la vuelta sobre sí misma. Cuando todo vuelve a la normalidad, la realidad es la misma excepto por un pequeño detalle: la sal, la escalera y las herraduras han desaparecido. En su lugar, hay una enorme jarra burbujeante.

―¡Ah! Genial y estupendamente perfecto ―dice una voz tras ellos―. Me temo que me parece que creo que yo estaba demasiado beodo para intentar probar a lanzar el conjuro.

El muchacho y Mauricio se miran entre sí, mientras el hechicero que les ha traído hasta aquí apura la enorme jarra de un solo trago.

―¿Qué es eso? ―dice Mauricio.

―¡La PENÚLTIMA! ―exclama el mago, grandilocuente.

―¿Todo por una jarra de priva?

―No es una jarra cualquiera, es ¡La PENÚLTIMA!

―Pues ya te la has bebido...

Tink, se oye, y el líquido vuelve a bailotear en el interior de la jarra.

―¡Pero sigue siendo La PENÚLTIMA! ―grita exaltado el hechicero, antes de apurarla de nuevo de un solo trago. Tink―. ¡Nunca deja de ser La PENÚLTIMA! ―y echa el contenido de la jarra, llena de nuevo, por encima de su cabeza.

―Vámonos... ―maulla Mauricio.

―¿A dónde? Es casi de día. ¿Qué vamos a hacer?

Hubo un brillo ambicioso en la mirada de Mauricio.

―Vamos a comprar escaleras, muchas, y tenemos que hablar con tu amigo el herrero. Vamos a hacer una fortuna...