Descansando un poco de los microrrelatos, vengo a dejar un poema, con la esperanza de que alguien más deje también el suyo.
Caminando en soledad
Árida está mi alma
sin la dulzura de tus caricias.
Árida mi mirada
sin el fulgor de tu presencia.
Árida es mi vida,
sin la prueba irrefutable
de tu existencia.
Ay, Jane, que me he equivocado al copiarlo. La última "presencia", en realidad es "existencia". (Ya lo he editado)
Tu poema me ha encantado. Muy sugerente y vivo. Precioso.
Gracias.
Me han gustado mucho vuestros poemas =)
Yo de joven escribía bastante poesía, es lo que tiene la adolescencia que necesitas vomitar en el papel todo el desahogo xDD pero bueno, éste es de hace poco tiempo, de escribir sonetos con técnica apurada pasé a unas fórmulas más libres xD:
No te quiero. Si alguna vez lo hice, lo he olvidado.
Las caricias en tu piel tal vez sean las mismas que en muchas noches ofrecí a hombres entre risas, sudor y olor a tabaco.
No tiemblo. Si alguna vez fue así al oír tu voz, no puedo recordarlo.
Las palabras que en tu oído susurré en momentos eternos quizá sean las que hace pocos días le dije a aquel extraño.
No tartamudeo. Si alguna vez lo hice al tenerte frente a mí, ya ha pasado.
Los lunares que una vez guardaste en tu mente son ésos que muchos han visto entre sábanas de raso.
No te añoro. El dolor de la ausencia se tornó agrado.
Los besos compartidos en los días de juventud son tan iguales como los que a nuevos amores he dado.
No sufro. El vacío de la angustia se perdió entre tantos años.
El corazón que arrancaste con aquella indiferencia es seguramente el mismo que a hombres nuevos he entregado.
Sin caricias no te quiero. Sin palabras no tiemblo. Sin tus ojos no tartamudeo. Sin besos no te añoro. Sin corazón no sufro. Eres sólo una sombra de un incierto pasado.
Sin embargo... ¡y qué doloroso es tener que decirte esto! A causa del orgullo, el ser humano se escuda en el engaño.
Y por eso, me escondo entre palabras, para que no veas que he llorado. Que te quiero. Que tiemblo. Que me he vuelto muda. Que sólo vivo recordando. Que sufro con un corazón arrancado.
Que eres sólo una sombra que no se olvida en el pasado.
Me encanta el verso final.
Yo solo he escrito dos sonetos, lo encuentro muy difícil.
No es fácil escribir buenos poemas y mucho menos que sean compresibles y capten la atención del lector desde el primer momento, pero lo habéis logrado. ¡Enhorabuena! A ver si me animo y pronto dejo algunos versos por aquí. Os leo.
Pues aquí os dejo otro poema. No tiene título. Va dedicado a la memoria de mi amiga Claudia.
Te vi partir,
cubierta de desnudez y liberada de orgullo
en pos de arrullos de infantes
hambrientos de cariños y ternuras.
Vi replegar tus alas
y quise acunar tus momentos heridos
en antesalas de versos y notas.
Quise recuperar tu último suspiro,
pero la llave estaba echada.
Aquí les dejo un pequeño poema:
¿Qué es el amor imposible?
Es la sombra de un caracol enamorado
que quiere abrazar a la mariposa que ama.
Aquí les dejo un pequeño poema:
¿Qué es el amor imposible?
Es la sombra de un caracol enamorado
que quiere abrazar a la mariposa que ama.
Una pregunta, después de leer tu comentario en el hilo de la rima, ¿te atreverías a definir qué entiendes por poema? Lo pregunto sin acritud y desde mi ignorancia. Sólo para dar un poco de vida a este foro.
Para mí, esto que acabas de escribir se acerca más a un aforismo o a una greguería.
¿Podría ser que un poema es aquello que se escribe en verso?
Yo respondo con gusto a todas las preguntas que se me planteen. A ver, yo tengo un poco más de experiencia en la vida, he leído un poquito (unos 15 mil libros), y durante más de treinta años de lectura me he forjado mi propio criterio, mis propios gustos literarios, pero no me creo dueño de la verdad absoluta ni mucho menos. A mí me gusta mucho la prosa poética, por la sencilla razón de que me gusta leer un poema con naturalidad, casi como se lee una novela, pero con bellas metáforas que apelen a los sentimientos. Es verdad que en muchos casos es muy difícil saber dónde está esa delgada línea que separa a la prosa de la poesía. Por ejemplo, citas el ejemplo de las greguerías: yo tengo para mí que muchas de esas greguerías son, efectivamente, aforismos ingeniosos que apelan al humor, y poco más. No obstante, el señor Gómez de la Serna también escribió algunas greguerías que son poéticas, por ejemplo: <<De la nieve caída en los lagos nacen los cisnes>> O esta otra greguería: <<El arco iris es la cinta que se pone la naturaleza después de haberse lavado la cabeza>>. ¿Es prosa, o es poesía? Sobre todo, esta segunda greguería está a caballo entre la prosa y la poesía, pues es muy prosaico decir que la lluvia es un lavado de cabeza, pero la metáfora del arco iris como una cinta que se pone en la cabeza, me parece muy poética.
Para mí, la poesía no es el verso, ni es el ritmo, ni la unidad métrica, ni el pie trocaico, o yámbico, o anapéstico, ni es para mi la rima, para mí la poesía son las metáforas bellas, las imaginas poéticas que son tan bellas que deslumbran, que son tan bellas que apelan a los sentimientos. En este pequeño poema, utilizo la imagen póetica de un caracol enamorado para, de alguna forma, 'describir' con dicha imagen los sentimientos que se perciben cuando alguien está enamorado de un imposible. Y por tanto, debemos olvidar la teoría literaria, la teoría poética, y debemos preguntarnos si esa imagen poética del caracol enamorado que quiere abrazar a la mariposa que ama, te parece una forma bella de apelar a esos sentimientos que se tienen cuando se ama a un imposible. Nada más. Si alguien ha sentido un amor imposible (yo sí), y al leer mi pequeño poema, se conmueve con el dolor y la frustración que debería sentir ese caracol, es que mi poema ha logrado su finalidad, pero si no, pues bueno, será simplemente una imagen ingeniosa, un aforismo, nada más. Un saludo.
Aquí dejo otro poema sobre el amor imposible (o greguerías, a vuestro gusto)...
Un amor imposible es un collar de besos que está roto
Un amor imposible es un río de sueños que la tristeza congela
Es un arco iris que no puede bailar
Es la sombra errante de una nube que busca la luz del sol
Son las manos de un dios que no pueden sembrar estrellas
Es un espejo ciego que se suicida porque no puede verte
Es una aurora mutilada por las espinas de tus manos
Es una serpiente de hielo que constriñe el corazón
Un amor imposible es una luna de lirios que la eternidad eclipsa
Un amor imposible es la luz ansiosa de mis ojos
que desea besar la inefable sombra de tu cuerpo.
¿La poesía es igual a Belleza? Ahh, touché, no se puede hacer una pregunta tan sencilla y a la vez con tanta complejidad y malicia. Vamos a ver: aquí entraríamos en el eterno debate de qué es lo bello. ¿Qué es la belleza? Y yo no quisiera contestar esta pregunta retóricamente, o platónicamente, diciendo que la belleza está en aquel que la perciba. Es decir, que es totalmente subjetiva. Y podría quedarme tan ancho tirando del tópico, o del repertorio común diciendo que cada quien tiene su idea de la Belleza, y ya está. En primer lugar, yo creo que ese gusto o esa apreciación de la belleza tiene que educarse, que nadie nace sabiendo qué es lo bello, y qué no. Que para decir si un cuadro me gusta o no, tengo que haber visto por lo menos diez mil cuadros, y haber estudiado un poco sobre la historia de la pintura, para decir si el cuadro es bello, o no. Y lo mismo ocurre con un poema: para decir si un poema es bello, o no, tengo que haber leído por lo menos un millón de poemas para forjarme un criterio apropiado.
Lo segundo, para mí, es primero comprender cuál es la finalidad de ese poema, o de esa obra de arte, para después analizar si ese poema cumple con esa finalidad. En el caso de las greguerías expuestas, la intención del autor es crear imágenes bellas, y nada más. El autor logra crear unas imágenes bellas y por tanto podemos decir que ha creado Poesía, aun cuando, desde luego, se puede decir que esas greguerías son simplemente adornos superfluos, que carecen de profundidad, y también es cierto. La gran Poesía, es verdad, llega más profundamente. La gran Poesía, para mí, es que aquella belleza que, parafraseando a Rainer Maria Rilke, apenas podemos soportar. Es una belleza perturbadora, es una belleza que cala tan hondo que nos deja anonadados, extasiados. Es lo sublime kantiano, la belleza que es tan bella que incluso espanta. Para decirlo con Nietzsche, es la belleza dionisíaca. Te perturba, te asusta, pero no puedes rechazarla, te fascina tanto como te atemoriza. Te fascina como los ojos de la serpiente fascinan al ratón al que se va a tragar pero que no puede hacer nada para escapar, precisamente, porque está fascinado. Pero queda claro que para apreciar esa belleza perturbadora de tan profunda que es, para crearla y comprenderla, es menester ser un abismo, como dijo Nietzsche. Recuerdo que hace unos cuantos años, yo tenía una musa a la que le escribí un poema en el que, entre otras cosas, le dije que sus ojos eran tan dionisíacos como las danzas gitanas de los mares abismales. Pero ella me replicó que no le gustaba ese poema, que no lo entendía. Pues eso.
Respeto tus opiniones. Se nota por las citas que efectivamente has leído un montón.
Yo, me temo, no he leído tanto como tú, pero para mí la poesía está más relacionada con la capacidad de trasmitir un sentimiento (sea o no bello) que con la belleza.
Por tanto, para mí (y simplificando siempre, claro).
poesía=sentimiento.
Vamos a ver. En primer lugar, yo no me jacto de los libros que he leído. Borges comentaba que muchos escritores se jactan de los libros que han escrito, pero que él se jactaba de los que había leído. Yo no me jacto de los libros que he escrito (10 novelas, un libro de cuentos y otro de poemas), pero tampoco me jacto de los que he leído. En cambio, yo sí me jacto de los libros que NO he leído. Sí me jacto de que no he leído ningún libro de Corín Tellado, me jacto de que no he leído ningún libro de Dan Brown, me jacto de que no he leído ningún libro de Harry Potter, y de un larguísimo etcétera. (Es broma, por supuesto.)
En segundo lugar, tengo la sensación de que no has leído lo que he escrito, porque precisamente yo señalé que en mi poema del caracol que ama a la mariposa, mi intención es transmitir los SENTIMIENTOS concomitantes que entraña el amor imposible. Hablé del dolor que debería sentir ese caracol frustrado que no puede abrazar a la mariposa, vale? Y sí, la poesía también es la transmisión de sentimientos, emociones, sensaciones, no obstante, como tú bien señalas, es una simplificación, pues las canciones de Julio Iglesias también contienen sentimientos, pero no son poesía, y las canciones de Raphael o de Camilo Sesto, tres cuartos de lo mismo. En cambio, para mí sí son poéticas las canciones de LLuis LLach (máxime, 'A la taverna del mar', que justamente contiene la letra de un poema de Cavafis).
Ahora bien, también las novelas contienen sentimientos, y los ensayos también nos hablan de los sentimientos. Por ejemplo, las novelas de Sartre y los ensayos de Kierkegaard nos hablan sobre un sentimiento muy existencialista: la angustia. Pero tampoco son poesía. ¿Entonces, qué es poesía? Porque hay muchas obras, muchas novelas, muchas canciones que sólo expresan sentimientos vulgares, ramplones, en consecuencia, sería un error llamarlas poesía. La explicación más sencilla sería decir que la poesía transimte sentimientos elevados, sublimes, que no son vulgares. Pero también hay algunas novelas que logran esto. Y entonces, entramos de nuevo en el eterno debate de establecer una línea que divida a la poesía de la porsa. Un debate que, por otra parte, a mí me parece muy cansino.
Yo considero que nunca se podrá decir exactamente qué es la poesía, nunca se podrá aclarar exactamente qué es la poesía. Sin embargo, yo reconozco un poema cuando lo leo. Parafraseando a Agustín de Hipona, yo sé qué es la poesía hasta que alguien me lo pregunta. La poesía puede ser algo tan sencillo como una sensación cualquiera: ver la luz, pero escrita de manera que esa sensación resulte compleja y a la vez bella. Por ejemplo, a mí me gusta mucho la sinestesia que utilizaba Juan Ramón Jiménez cuando, por ejemplo, escribió que podía oír la luz. Yo recuerdo un poema pero no tanto a su autor (creo que era el chileno Pablo de Rohka), quien escribió estos dos versos de un poema suyo: quiero nacer en ti otra vez, para escuchar la luz oscura de tu vientre. Aquí se emplea no sólo la sinestesia de Jiménez, sino también un oxímoron: la luz oscura. Esto es poesía para mí.
En segundo lugar, tengo la sensación de que no has leído lo que he escrito, porque precisamente yo señalé que en mi poema del caracol que ama a la mariposa, mi intención es transmitir los SENTIMIENTOS concomitantes que entraña el amor imposible.
Siento que tengas esa sensación. çQuizá la culpa la tenga yo al intentar reducir casi al tamaño de una palabra toda una poética.
Mi intención ha sido en todo momento dinamizar un poco este foro que no me gusta cuando calla porque está como ausente.
He llorada tanto por ti, amada imposible,
he llorado tanto por ti, que ya no lloro lárgimas saladas,
sino la tinta terrible con la que los poetas escriben sus cartas suicidas.
Señorita Jane Eyre: debo confesarle que su poema es muy bello, y que me enamoré de sus versos. Espero que usted me permita ser su admirador y que nos regale más de sus bellos poemas.
Llora la vida
Llora la vida
cubierta de tinieblas
el grito de tu ausencia.
Lloran los ángeles
sabedores de la maldición
que me obliga a sobrevivirte
día tras día
acompañando amargas letanías
de rezos y cruces.
Acuden, cautos, pasos morados
al contacto de penumbras que transitan
por caminos empedrados de tormenta
donde la vida, grita
la pérdida de tu presencia.
Señorita Natasha: me gustó mucho su poema, sobre todo, la última estrofa, contiene versos muy bellos y que expresan muy bien el sentimiento de la pérdida de un ser amado.
Señorita Jane Eyre: debo confesarle que su poema es muy bello, y que me enamoré de sus versos. Espero que usted me permita ser su admirador y que nos regale más de sus bellos poemas.
Gracias por sus palabras pero todo es cuestión de gustos porque fue creado para un concurso en el que pasó sin pena ni gloria jjajajajajja. Así que, como contrapunto, os pongo uno que sí me ha dado alegrías ultimamente (aunque no son concurseras 
)
La nada
. . . y ahora llega la nada.
Me envuelvo en sábanas de puntos suspensivos
y la nada me observa silenciosa desde el techo.
Cuelga hecha jirones de las aspas del ventilador.
Me desafía en ausencia de sonido,
en ausencia de todo lo que pueda estimular los sentidos,
y yo sólo anhelo recuperar mi mirada,
la que siempre tuve,
la que antes podía atravesarla y mirar a través de ella.
La nada me observa.
Es una fusión de todos mis silencios, mis errores
y el hueco que dejaron en mí todas las cosas ante las que me rendí.
Ella cuelga sobre mi cama para recordarme,
de una forma cruel, todos los sueños que he ido olvidando.
Ya , si lo había pillado, después de todo es el color de las ojeras XDDD pero me ha parecido una idea fantástica que con sólo nombrar un color consigas transmitir el dolor que da base al poema
OcioZero · Condiciones de uso
Me gusta como has usado la palabra árida porque creo que contiene una imagen concreta y poderosa y eso en poesía es muy importante. Sin embargo, me ha chirriado mucho la repetición de la palabra presencia, porque al ser tan poco el número de versos, se nota demasiado. De técnica no puedo decirte nada porque no tengo ni puñetera idea
Y ahora, para que no pierdas la esperanza por tan poca cosa, te dejo uno mio para que acompañe a tus versos XDD
De papeles en blanco
Naufragio que acaba en lo blanco de un papel,
deriva del alma enredada entre renglones imaginados.
La tinta forma caricias renovadas en la piel
y las palabras brotan desde los cinco sentidos.
La mente dibuja versos prestados al viento,
le otorga razones para dejar de ser
y el sonido del silencio vuela hasta las letras,
polizón en la travesía de la tinta sobre el papel.
Ofrenda del alma convertida en poema
que toma forma sobre lo inmaculado,
que derrama lágrimas en forma de letras
para que el blanco se transforme en legado.
De corazón de papel convertido a piel.
De náufrago a escritor de versos entregados.